Le trouble, et une certaine forme de mélancolie.

 Le trouble, et une certaine forme de mélancolie.

L'homme prétendait ne pas aimer les hommes, et les femmes. Puis finalement se qualifiait de misanthrope.

Un regard bleu, et un visage juvénile qui laissait planer le doute sur son année de naissance.

Puis il parlait, il parlait, de temps plus anciens, d'enfance, de Paris avant, avant les voix de cyclistes, piétonnes, avant ces plots jaunes érigés un peu partout.

Il parlait peu de son travail, il disait qu'il était orphelin. Plus de père, plus de mère. 

Sa mère. 

Sa déesse.

La seule et unique femme de sa vie.

Elle, forcément, elle savait. Tout.

Les doutes, les questions, les joies, les sourires.

Elle forcément savait lire, dans son regard mutin, les fêlures. Celles qu'on devinait sans doute un peu à la faveur d'une soirée entre son piano et lui.

Il parlait peu, et à peu de monde. De la timidité, pas forcément du désintérêt.

Mais il transperçait de son regard, d'un bout à l'autre de la salle. 

Habilement, il ignorait la danse de la séduction de la sublime femme à son bras. 

Chassant tout espoir par un rire. 

La laissant quitter la fête seule.

Et c'est seul aussi qu'il rentrerait. A pieds. Car il vivait tout près, et que le quartier restait sûr.

Et puis, il savait, il n'avait pas vraiment peur. Enfin, peur de rien, mais de tout.

On est touché par cette singularité, par sa chaleur quand finalement il se laissait approché. 

Fidèle parmi les fidèles, il était toujours là pour célébrer son amie. Sans manière, juste là, à ses côtés, depuis des décennies. 

 Il disait qu'on connaissait son visage mais pas son nom. Mais il ignorait sans doute, que c'était  une forme de pudeur. Ou de timidité. Le timide qui intimide. Car son nom, on le connaissait. 

En rentrant chez lui, dans le quartier qu'il habitait depuis 25 ans, il repenserait à cette soirée, la fête, les flutes a champagnes qui se remplissaient, les assiettes vides sur la table de la salle à manger, la playlist éclectique, à l'image des personnes qu'il avait croisées. 

Peut-être qu'il se mettrait un peu au piano, car il était tôt. 

Peut-être qu'il se mettrait simplement au lit parce que finalement, il était fatigué.

Il avait le choix. Toujours. 

Peut-être que finalement il relirait pour la énième fois le Misanthrope, avec en fond sonore le doux et rassurant  ronronnement de son chat 

Il avait le choix. Toujours.

Vassilia